Cet amour-là

"Elle dit: non, ne pleurez pas, ce n'est pas triste, en rien, en aucun cas. Il s'agit de vous et de pas vous, oubliez votre personne, ça n'a aucune importance. Il ne faut pas se prendre pour un héros. Vous êtes rien. C'est ce qui me plaît. Restez comme ça. Ne changez pas. Restez. On va lire ensemble."

Yann Andréa

Times were hard

Trente éléphants leurs défenses leur odeur le poids des pas sur le sol. Un coup éclatant. L'oubli soudain des préoccupations. Assis sur l'asphalte les mains sur la tête dans les cheveux tentant de couvrir les yeux et les oreilles sans parvenir à éteindre le truc là bas la lumière qu'ils l'appellent mais les mots là maintenant pas vraiment. Le mur dans le dos, rugueux. Le tout qui sonne la cervelle la cavité buccale pleine à craquer qui déborde sans savoir quoi faire de ce paquet au seuil du propos. C'est venu très clair évident sous la forme d'une masse à ajouter au monde pour le trancher bien net dans le sens du présent puis arrivée sous les dents la langue a sursauté. Ondulation ralentie. Vague ramollie. Épave gantée. Et depuis là ça fond se meut se gonfle d'une volonté que d'aucuns qualifieraient de pas jolie jolie. La forme, la masse, comme la pile de déchets dont la nature ne sait que faire alors c'est là impossible à faire disparaître. Pourtant bien simple l'idée d'un retour à l'envoyeur tout noyer dans les tréfonds. Mais ce qui est né est né et ça rien à faire c'est là sur tes bras. Alors les mains sur la tête pour aider la bouche la langue mais le cul sur l'asphalte rien à faire ça marche pas. Rien tranché net rien ajouté pas présent. Et les éléphants qui eux savent eux marchent eux posent poids des défenses comme une ponctuation tranquille. Caresse d'ivoire. L'asphalte leur peau les mains et les culs à porter. L'incohérence du verre qui avant l'asphalte était sur le zinc sur le bois sur le formica bien dégueulasse. Prêt lui aussi à l'orée de la cavité à couvrir l'ensemble d'une caresse poisseuse. L'ennui soudain. La cavité tressaille. Quelque part entre Pigalle et Blanche. Le nombre d'explosions. L'idée des poses bien nettes. Un bras replié sur une jambe elle même explosée sur la face écartelée d'un homme au passé. La forme qu'a pris l'ennui, traître, écran blanc. Quelques tâches qu'on pourrait attribuer à la masse à la bouche aux oreilles qui essaient de formuler. Les dents qui coupent tout, avec méthode. Cri pas cri.



 

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